Futuro

Solo tenía un minuto. Uno. Ni uno más. Ni uno menos. Un minuto para explicar qué había sucedido.

¿Cómo iba a hacerlo? ¿Cómo? ¡Maldita sea! ¿Cómo?

Cada detalle, por estúpido que pudiera parecer, era primordial. Demasiado. Mucho. Y, sin embargo, debía ser conciso. Exhaustivo en sus descripciones. Y, lo peor de todo, es que no tenía Tiempo.

Tiempo. Necesitaba Tiempo. Mucho Tiempo. Y el Tiempo se deslizaba entre sus dedos, gota a gota, derramando cada segundo a una velocidad vertiginosa, espesándose en los surcos que se formaban en la arena, un intrincado mosaico escarlata dibujado bajo los restos cuarteados de su bota izquierda, que dejaban al descubierto un muñón sanguinolento. Y, unos centímetros más allá, un pie tatuado en azul zafiro, un Dragón herido, retorciéndose a través de la piel mugrienta, ¡vivo!, tratando de escapar de su jaula mágica, para proteger a su Dueño.  

La euforia estalló entre la muchedumbre, gritando, chillando, danzando al compás que marcaban los aullidos guturales del Castigador. Bajo el influjo de la Bebida Onírica, un fascinante brebaje que combinaba viejas drogas de diseño y licores afrutados, los espectadores lanzaban vítores extasiados, embriagados por la macabra melodía que un Hacha entonaba. Rabiosa y colérica, la afilada hoja metálica se bañaba en sangre, cercenando sin ningún pudor los miembros de aquel extraño Viajero que, a pesar de compartir la moda de la Época, parecía extraviado, perdido a través de una Nebulosa Temporal.

Y, de pronto, se hizo el Silencio... Un Silencio ensordecedor, azuzado por un crujido macabro de huesos rotos, astillados hasta la médula, separando, de un corte perfecto y limpio, la cabecita rubia, llena de rastas, cuentas de colores y greñas asalvajadas, de un cuerpo dorado por el Sol, protegido por un escudo olvidado en la Memoria de la Civilización, que ya no era nada. Salvo viejas Leyendas en las que ya nadie creía

- ¡Nooooooo! - Aterrada, con las lágrimas rondando bajo su mirada, manteniendo la compostura, aquella pose de Amazona que la obligaba a ser la más regia y altivas de las Guerreras, Sáphiro dio un paso atrás, y, después, otro, hasta tropezar contra el espejo que se situaba a su espalda. En su reflejo, un Dragón, de escamas tan, tan azules, que hasta el Cielo sentiría envidia, rompió la conexión mental con la que había sido la Alma Gemela de su jinete. - ¡Dioses! ¡No! ¡No! ¡Darion! ¡No! ¡No!

Futuro... Futuro no les había prometido eso. Les había dado Esperanza, Futuro les había prometido una cura.

Pero... ¡No! ¡Había sido un engaño! ¡Un burdo truco en el que habían caído!

Los Niños se morían, apenas resistían unos años... Y, después, la Dulce Voz de la Dama De Las Mil Caras venía a por Ellos, para llevarlos a su Reino, donde morarían toda la Eternidad.

Futuro. Así se había hecho llamar aquella extraña Turista.

“Soy Futuro y hemos oído vuestros lamentos... Podemos ayudaros... Nuestra Magia es avanzada, no hay Enfermedades, ya no sentimos, no padecemos el castigo de una mortalidad prematura...”

No era Magia. Era Tecnología. Tecnología que había ido malogrando las conciencias de los Seres Humanos, hasta convertirlos en esclavos de las sensaciones límites, pues, en un Tiempo donde las Máquinas inyectaban los sentimientos bajo las neuronas y las Dimensiones se podían traspasar con la facilidad de quien atraviesa una puerta, ¿quién no querría experimentar una Realidad extrema?

Y, entonces, rebuscando en la Historia, los Gladiadores emergieron del Pasado y, a un Pasado de otra Dimensión, fueron en busca de sus víctimas.

Futuro se hizo llamar aquella Turista... O eso dijeron los Últimos Ancianos...

Nota: Relato para el CONCURSO DE  RELATOS  "LA MÁQUINA DEL TIEMPO" de EL CÍRCULO DE ESCRITORES.